Elle avait sous sa toque de martre, sur la butte Montmartre, un p'tit air innocent. On l'appelait rose, elle était belle, a' sentait bon la fleur nouvelle, rue Saint-Vincent. Elle avait pas connu son père, elle avait p'us d'mère, et depuis 1900, a' d'meurait chez sa vieille aïeule Où qu'a' s'élevait comme ça, toute seule, rue Saint-Vincent. A' travaillait déjà pour vivre et les soirs de givre, dans l'froid noir et glaçant, son p'tit fichu sur les épaules, a' rentrait par la rue des Saules, rue Saint-Vincent. Elle voyait dans les nuit gelées, la nappe étoilée, et la lune en croissant qui brillait, blanche et fatidique sur la p'tite croix d'la basilique, rue Saint-Vincent. L'été, par les chauds crépuscules, a rencontré Jules, qu'était si caressant, qu'a' restait la soirée entière, avec lui près du vieux cimetière, rue Saint-Vincent. Et je p'tit Jules était d'la tierce qui soutient la gerce, aussi l'adolescent, voyant qu'elle marchait pantre, d'un coup d'surin lui troua l'ventre, rue Saint-Vincent. Quand ils l'ont couché sur la planche, elle était toute blanche, même qu'en l'ensevelissant, les croque-morts disaient qu'la pauv' gosse était crevé l'soir de sa noce, rue Saint-Vincent. Elle avait une belle toque de martre, sur la butte Montmartre, un p'tit air innocent. On l'appelait rose, elle était belle, a' sentait bon la fleur nouvelle, rue Saint-Vincent.
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