Ahora sólo me queda buscarme de amante la respiración, no mirar a los mapas, seguir en mí mismo, no andar ciertas calles, olvidar que fue mío una vez cierto libro, o hacer la canción, y decirte que todo está igual: la ciudad, los amigos y el mar esperando por tí, esperando por tí... Sigo oyendo a Teté semana por semana, te acuerdas de allá. Hoy habló de fusiles despidiendo muertos, yo sé que ella me ama, es por eso, tal vez, que te siento en su sala, aunque ahora no estas, y se siente en la conversación o será que tengo la impresión de la ausencia y de tí, de la ausencia y de tí. No quisiera un fracaso en el sabio delito que es recordar la nostalgia de cosas pequeñas y tontas como en el tumulto pisarte los pies y reir y reir y reir, madrugada sin ir a dormir sí, es distinto sin tí, muy distinto sin tí. Las ideas son balas hoy día y no puedo usar flores por tí, hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir lo que aqui no he podido decirte, hablar como un arbol con mi sombra hacia ti, como un libro salvado del mar, como un muerto que aprende a besar para tí, para tí, para tí, para tí.
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