Somos los niños burbuja del fin de la historia,x en ecuacionessoñando con contratos fijos,con libélulas que anhelandulces besos que se escondentras el brillo de las barrasde aquel bar donde te amé,isla de resistencia,tallando en cubitos de hielofuturo y promesas.Y mientras los ultracuerpossubidos a estrados recitan sermones,hay quien nos dice que no es tiempopara hablar de la utopíani de revoluciones,que es un anacronismo cantarle a la trova,nombrar a Guevaray mientras golpean tu fey tu futuro en su fragua.Y en estos días el que escribe,consciente del privilegiode nacer en esta orilla,cree que aún este será el tiempodel ángel temeroso que suspira,átomo que gira en solitario,alienígena nacido en esta tierra,del sueño sublime, en fin,del hombre y la mujer que buscanotro mundo posibleY, mientras tanto, los santosde causas perdidas discuten verdades,armados con su piolet se confunden de enemigo. Mientras, en la calle,un rumor de alas batiendo exige su voz,una voz diferente.Meciendo en la red utopíaspregunta y disiente.Y en estos días el que escribe,consciente del privilegiode habitar en esta orilla,cree que aún este será el tiempodel hada temerosa que suspira,luciérnaga abandonando el letargo,Ícaro escapando de una isla,del sueño sublime, en fin,del hombre y la mujer que buscanotro mundo posible.
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