Il y aDu thym, de la bruyèreEt des bois de pinRien de bien malinIl y aDes ruisseaux, des clairièresPas de quoi en faireUn plat de ce coinIl y a des odeurs de mentheEt des cheminéesEt des feux dedansIl y aDes jours et des nuits lentesEt l'histoire absenteBanalementEt loin de tout, loin de moiC'est là que tu te sens chez toiDe là que tu pars, où tu reviens chaque foisEt où tout finiraIl y aDes enfants, des grands-mèresUne petite égliseEt un grand caféIl y aAu fond du cimetièreDes joies, des misèresEt du temps passéIl y aUne petite écoleEt des bancs de boisTout comme autrefoisIl y aDes images qui collentAu bout de tes doigtsEt ton coeur qui batEt loin de tout, loin de moiC'est là que tu te sens chez toiDe là que tu pars, où tu reviens chaque foisEt où tout finiraEt plus la terre est aride, et plus cet amour est grandComme un mineur à sa mine, un marin à son océanPlus la nature est ingrate, avide de sueur et de boueParce que l'on a tant besoin que l'on ait besoin denousElle porte les stigmates de leur peine et de leur sangComme une mère préfère un peu son plus fragileenfantEt loin de tout, loin de moiC'est là que tu te sens chez toiDe là que tu pars, où tu reviens chaque foisEt où tout finira
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Il y aDu thym, de la bruyèreEt des bois de pinRien de bien malinIl y aDes ruisseaux, des clairièresPas de quoi en faireUn plat de ce coinIl y a des odeurs de mentheEt des cheminéesEt des feux dedansIl y aDes jours et des nuits lentesEt l'histoire absenteBanalementEt loin de tout, loin de moiC'est là que tu te sens chez toiDe là que tu pars, où tu reviens chaque foisEt où tout finiraIl y aDes enfants, des grands-mèresUne petite égliseEt un grand caféIl y aAu fond du cimetièreDes joies, des misèresEt du temps passéIl y aUne petite écoleEt des bancs de boisTout comme autrefoisIl y aDes images qui collentAu bout de tes doigtsEt ton coeur qui batEt loin de tout, loin de moiC'est là que tu te sens chez toiDe là que tu pars, où tu reviens chaque foisEt où tout finiraEt plus la terre est aride, et plus cet amour est grandComme un mineur à sa mine, un marin à son océanPlus la nature est ingrate, avide de sueur et de boueParce que l'on a tant besoin que l'on ait besoin denousElle porte les stigmates de leur peine et de leur sangComme une mère préfère un peu son plus fragileenfantEt loin de tout, loin de moiC'est là que tu te sens chez toiDe là que tu pars, où tu reviens chaque foisEt où tout finira
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