Elle met du vieux pain sur son balconPour attirer les moineaux, les pigeonsElle vit sa vie par procurationDevant son poste de télévisionLevée sans réveilAvec le soleilSans bruit, sans angoisseLa journée se passeRepasser, poussièreY'a toujours à faireRepas solitairesEn points de repèreLa maison si netteQu'elle en est supecteComme tous ces endroitsOù l'on ne vit pasLes êtres ont cédéPerdu la bagarreLes choses ont gagnéC'est leur territoireLe temps qui nous casseNe la change pasLes vivants se fanentMais les ombres, pasTout va, tout fonctionneSans but, sans pourquoiD'hiver en automneNi fièvre, ni froidElle met du vieux pain sur son balconPour attirer les moineaux, les pigeonsElle vit sa vie par procurationDevant son poste de télévisionElle apprend dans la presse à scandaleLa vie des autres qui s'étaleMais finalement, de moins pire en banalElle finira par trouver ça normalElle met du vieux pain sur son balconPour attirer les moineaux, les pigeonsDes c rèmes et des bainsQui font la peau douceMais ça fait bien loinQue personne ne la toucheDes mois, des annéesSans personne à aimerEt jour après jourL'oubli de l'amourSes rêves et désirsSi sages et possiblesSans cri, sans délireSans inadmissibleSur dix ou vingt pagesDe photos banalesBilan sans mystèreD'années sans lumièreElle met du vieux pain sur son balcon...
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